En combien de rounds ?
Dans le métro bondé, les mains chargées de documents, de brochures, de sac en plastique, j'ai senti les larmes débarquer sans prévenir. Des grosses qui roulent et viennent s'écraser sous les verres sombres de mes lunettes salvatrices.
Mon " rêve ", à portée de main, fragile mais bien installé, qui se casse la gueule. Plus de théâtre, même plus de musique non plus. Un petit espoir mais noyé sous le coup de trop de déceptions entassées. Je me perds dans les dédales de mes projets inexistants. Et je n'ai rien envie d'autre.
Avoir envie, c'était quand même ce qui me tenait, depuis des mois, des années. Si la porte se ferme là-aussi, alors, il n'y aura plus d'envie. Ce sera mort, là dedans aussi.
Je n'ai plus d'énergie. L'impression de m'être usée à y croire et de m'être écorchée aux renonciations.
Ce qu'il faut faire, je n'en sais rien. Faire ou dire ou essayer.
Juste envie de crier